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第二十一章（第1页）

：然后，落日计划开始了。

最开始是小规模的震动。

天津港的水面在晃，不是那种风吹出来的波浪，是海底传上来的、从地壳深处一路穿透海水、撞在码头的钢筋混凝土桩基上的、低频的、沉闷的颤抖。

停泊在港里的船在晃动，缆绳绷紧了又松开，松开了又绷紧，发出嘎吱嘎吱的、有节奏的、像**一样的声响。

致远号博物馆的甲板上，那些被修补过的柚木地板在微微震动，那门305毫米主炮的炮管在炮塔上轻轻地、几乎看不到地晃着。

博物馆的工作人员以为是自己的错觉，以为是风吹的，以为是旁边那艘拖轮经过时搅起的浪。

但到了下午，震感明显了。

办公室里的茶杯从桌面上滑下去，摔在地上，碎了。

书架上的书一排一排地倒下来，像多米诺骨牌。

墙上的裂缝从天花板一直延伸到了踢脚线，细长的，弯曲的，像一道一道被谁用刀划开的伤口。

没错，是地震。

不是自然的地震。

是落日计划在钻探。

那根几百米高的钻探塔，那座从太平洋中心一路移动到龙国家门口的巨大的球形结构，那个漂亮国花了十年、两万亿美元建成的、可以从地核汲取热量的能量站——它在钻探。

就在天津港东边的海面上，就在地震带最薄的那层地壳上，就在龙国家门口。

它在往地壳深处钻，往地幔里钻，往地球的核心钻。

它每钻一下，天津港就震一下。

它每钻一下，那些百年老楼的墙体就多一道裂缝。

它每钻一下，就有更多的玻璃窗被震碎，更多的瓦片从屋顶上滑落，更多的人从自己的家里跑出来，站在街道上，站在十一月的寒风里，站在自己住了几十年的、墙上有裂缝的、窗户没有玻璃的、不知道还能不能再住下去的房子前面，仰着头，看着东边海面上那个灰黑色的、几百米高的、塔顶的红灯还在有节奏地闪烁的落日计划。

地震越来越频繁。

振幅越来越大。

从一天几次到一天几十次，从一天几十次到一个小时几次。

震感从三级到四级，从四级到五级，从五级到——天津港的码头上裂开了几道口子，不是地面上的裂缝，是码头本身的结构在开裂。

那些用钢筋混凝土浇筑的、使用了半个多世纪的、停过无数船、扛过无数浪、经历过无数次台风和潮汐的码头，在地震中像一块被用力掰的饼干，从中间裂开了。

裂缝不宽，但很深，能看到里面的钢筋，扭曲的，断裂的，锈迹斑斑的，像被折断的肋骨。

不少房屋开始垮塌。

老城区的那些砖混结构的楼房，那些在八十年代、九十年代、两千年代建起来的、没有抗震设计的、墙皮剥落的、窗户漏风的、住着老人和孩子和刚来天津打工的年轻人的楼房，在地震中一栋一栋地倒下去。

不是那种轰然的、像定向爆破一样的、整整齐齐地倒，是那种——慢慢地、一点一点地、像一个人站不住了、膝盖弯了、腰弯了、脖子弯了、最后整个人塌在地上——的那种倒。

先是一道裂缝从墙角爬到屋顶，然后是几块砖从裂缝里掉出来，然后是整面墙往外鼓，然后是楼板往下沉，然后是灰尘从所有的缝隙里涌出来，灰色的，浓稠的，像一朵从地底下长出来的、有毒的、会吞噬一切的蘑菇云。

灰尘散尽之后，那栋楼就不在了。

只剩下一堆碎砖、断裂的楼板、扭曲的钢筋，和从废墟里伸出来的、一只手的形状。

百姓流离失所。

天津港的广场上搭满了帐篷，蓝色的，绿色的，橙色的，密密麻麻的，像一片从地面上长出来的、五颜六色的、低矮的、临时的一样的蘑菇。

人们在帐篷里生火做饭，在帐篷里给孩子喂奶，在帐篷里给老人喂药，在帐篷里裹着棉被、缩成一团、听着远处海面上传来的、每隔几个小时就会响一次的、沉闷的、像心跳一样的钻探声。

有人坐在帐篷门口，望着东边海面上那个灰黑色的、几百米高的、塔顶的红灯还在有节奏地闪烁的落日计划，一动不动，一坐就是一整天。

有人蹲在废墟旁边，用手扒着碎砖，扒着断裂的楼板，扒着扭曲的钢筋，指甲扒掉了，手指扒出了血，还在扒。

有人站在码头上，看着那些裂开了的口子，看着那些扭曲的、断裂的、锈迹斑斑的钢筋，看着海面上那个越来越近的、越来越大的、越来越清晰的落日计划，不说话，也不走，就那么站着。

漂亮国全程开着天幕。

那片半透明的、彩虹色的、能量护盾，从落日计划平台的边缘展开，像一把巨大的、倒扣着的、透明的伞，把整片海域都罩在了里面。

龙国的战机无数次启动。